رجعت خطوة للخلف.
«إنت؟»
هز رأسه.
«كنت محتاج توقيعك.»
«على إيه؟»
أشار للملف.
«على تنازل عن كل حاجة.»
ضحكت من الصدمة.
«يعني كل اللي حصل كان علشان تجبرني أوقع؟»
قال:
«مش بالضبط.»
«أمال؟»
«جدو كان حاطط شرط.»
فتح عمي درجًا صغيرًا في المكتب، وأخرج ورقة قديمة.
قال:
«لو إليانور وصلت لسن الثلاثين من غير ما تتنازل عن أي حق من حقوقها، كل ممتلكاته تنتقل لها بشكل نهائي.»
نظرت للورقة.
ثم قلت:
«وده حصل.»
قال:
«أيوه.»
«يعني إنت خسرت.»
ابتسم.
«لسه.»
سكتُّ.
فجأة أخرج هاتفه ووضعه أمامي.
على الشاشة كان تسجيل صوتي.
ضغط تشغيل.
وسمعت صوت جدي.
«لو بتسمعوا التسجيل ده، يبقى إليانور وصلت لسن الثلاثين.»
حبست أنفاسي.
صوته كان ضعيفًا، لكنه واضح.
«يا إليانور… أنا عارف إنك هتسألي ليه أهلك ما حضروش يوم تخرجك.»
دموعي نزلت.
«أنا طلبت منهم يبعدوا عنك يومها لأنني كنت أخشى أن يتم استغلال حبك لعائلتك ضدك.»
سكت التسجيل لحظة.
ثم كمل:
«لكن فيه شيء أهم لازم تعرفيه.»
نظرت لعمي.
كان واقف ساكت.
«الشخص اللي حاول ياخد فلوسك قبل يوم تخرجك لم يكن عمك.»
اتسعت عيناي.
جيمس بص لي.
وصوت جدي كمل:
«كان شخصًا من داخل البيت.»
توقفت أنفاسي.
ثم جاء آخر جزء من التسجيل:
«ولو عايزة تعرفي مين هو… افتحي الملف اللي تركته لك.»
نظرت إلى الملف في إيدي.
بدأت أقلب الصفحات بسرعة.
حسابات.
عقود.
تحويلات.
وبين الأوراق، لقيت كشف حساب قديم.
كان فيه تحويلات شهرية خرجت من حساب جدي.
كل شهر نفس المبلغ.
والجهة المستفيدة…
كانت باسم أمي.
رفعت عيني ببطء.
«أمي؟»
عمي قال:
«دي مش كل الحقيقة.»
قلت الصفحة الأخيرة.
كان فيها تحويل واحد ضخم، تم قبل يوم تخرجي بيوم واحد.
المبلغ كان مليون ونصف جنيه.
وتحت المبلغ اسم المستفيد.
توقفت يدي.
لأن الاسم لم يكن اسم أمي.
ولا اسم أبي.
ولا اسم عمي.
كان اسم شخص آخر تمامًا.
اسم لم أسمعه في حياتي.
لكن بجانبه كان مكتوب:
«دفعة مقابل المعلومات.»
رفعت الورقة أمام عمي.
وقلت:
«مين الشخص ده؟»
عمي لم يجب.
وفي نفس اللحظة، رن هاتفي.
رقم المحامي سامح منصور.
رديت.
جاء صوته مرتبكًا:
«إليانور، لازم تسمعيني كويس… ما تثقيش في أي حد موجود معاك في البيت.»
نظرت لعمي.
ثم لجيمس.
ثم للملف.
وقبل ما أسأله مين يقصد، قال:
«أنا اكتشفت مين اللي أخذ المليون ونصف…»
ثم سكت ثانيتين.
وقال:
«والشخص ده مش من العيلة.»
أغلقت عيني للحظة.
ثم سألته:
«أمال مين؟»
فقال:
«الشخص اللي كان بيشتغل عند جدك من أكتر من عشر سنين.»
وفي اللحظة دي، سمعت صوت باب المكتب بيتقفل من الخارج.
والمفتاح بيتحرك في القفل.
حد كان واقف بره.
وإحنا جوه.
ثم جاء صوت امرأة من خلف الباب:
«إليانور… افتحي. أنا أمك.»
لكن أمي كانت في القاهرة.
وأنا متأكدة إنها ما كانتش في بورسعيد.
نظرت لجيمس.
وهمست:
«دي مش أمي.»
ثم سمعنا صوتًا آخر من الخارج:
«افتحي الملف… قبل ما الوقت يخلص.»
وكانت دي…
نفس نبرة صوت جدي المسجلة.
بصيت لجيمس، وإحنا الاتنين واقفين قدام باب المكتب، ومحدش فينا قادر يستوعب اللي حصل.
صوت المرأة من بره كان شبه صوت أمي بشكل مرعب.
لكن جملة واحدة كانت كفاية:
«أنا أمك.»
أمي كانت في القاهرة.
يعني اللي بره…
مش أمي.
جيمس قرب مني وهمس:
«خليكي ورايا.»
لكن قبل ما نتحرك، سمعنا صوت المفتاح وهو بيلف في القفل.
وفجأة…
الباب اتفتح.
ما كانش فيه حد.
الممر فاضي.
لكن على الأرض كان فيه ظرف أبيض.
جيمس أخده بحذر وفتحه.
جواه ورقة واحدة:
«اللي كان بيشتغل عند جدك عشر سنين… هو الشخص الوحيد اللي يعرف مكان النسخة الأصلية من الأوراق.»
بصيت لعمي.
قلت:
«مين كان بيشتغل عند جدو؟»
عمي رد:
«مدير مكتبه القديم.»
«اسمه؟»
«حسن.»
تجمدت.
حسن.
أنا فاكرته.
كان راجل هادي جدًا، وكان دايمًا موجود في بيت جدي.
لكن آخر مرة شفته كانت قبل وفاة جدي بأيام.
فتحت الملف بسرعة.
لقيت صورة قديمة.
جدي واقف جنب حسن.
وتحت الصورة تاريخ.
قبل يوم تخرجي بيوم واحد.
وبجانب حسن كان فيه شخص آخر.
أبويا.
قلت:
«هما الاتنين كانوا هنا قبل ما جدي يموت.»
عمي قال:
«أيوه.»
«ليه؟»
ما ردش.
وفجأة، لقيت ورقة صغيرة مستخبية داخل الغلاف.
كانت مكتوبة بخط جدي:
«لو وصلتِ للورقة دي، يبقى حسن حاول يوصل للملف قبلك.»
جيمس قال:
«يبقى لازم نخرج دلوقتي.»
لكن قبل ما نتحرك، سمعنا صوت سيارة بتقف قدام البيت.
وبعدها باب العربية اتقفل.
بصيت من الشباك.
كان حسن.
واقف قدام البيت.
لكن المفاجأة إنه ما كانش لوحده.
أمي كانت معاه.
اتجمدت.
«أمي؟»
جيمس قال:
«يبقى هي فعلًا هنا.»
نزلت بسرعة على السلم.
وأول ما فتحت الباب، أمي جريت ناحيتي الحضنتني.
فضلت ساكتة ثواني.
وبعدين سألتها:
«إنتي جيتي ليه؟»
قالت وهي بتعيط:
«علشان خلاص… ما عادش ينفع أخبي.»
بصيت لحسن.
كان واقف بعيد.
قلت:
«إنت اللي أخدت المليون ونصف؟»
هز رأسه.
«لا.»
«أمال مين؟»
بص لأمي.
أمي غمضت عينيها.
وفهمت.
قلت:
«ماما؟»
قالت:
«الفلوس كانت لأجل أبوكي.»
«ليه؟»
«كان مديون.»
«بكام؟»
«أكتر من سبعة مليون جنيه.»
سكتُّ.
قالت:
«كان بيحاول يسدد ديونه من غير ما حد يعرف.»
بصيت لأبويا في خيالي.
وفجأة فهمت ليه كان بياخد مني فلوس كل شهر.
لكن أمي كملت:
«جدو عرف.»
«وعمل إيه؟»
«قرر يحميكي.»
«إزاي؟»
«نقل كل أملاكه ليكي، وطلب مننا نبعد عنك.»
قلت:
«بس ليه ما قلتوش الحقيقة؟»
أمي انهارت في البكاء.
«لأن أبوكي كان خايف.»
«من إيه؟»
قالت:
«كان خايف إنك تكتشفي إنه هو اللي وقّع على أوراق كانت هتضيع جزء كبير من أملاك جدو.»
سكتُّ.
كل القطع بدأت تركب.
أبويا ما كانش مجرد أب اتأخر في فهمي.
كان متورطًا في مشكلة مالية كبيرة.
وجدي حاول يمنع ضياع حقي.
أما عمي…
فكان عنده خلاف قديم مع جدي، لكنه ما كانش هو اللي سرق.
وحسن كان مجرد الشخص اللي احتفظ بالأوراق.
أما أمي…
فكانت بتحاول تحمي زوجها، حتى لو الثمن كان إني أكرههم كلهم.
قلت لها:
«طب ليه جدي قال إن الشخص اللي أثق فيه هو اللي لازم أسأله؟»
أمي بصت لي.
ثم قالت:
«كان يقصد ريم.»
اتصدمت.
«ريم؟»
هزت رأسها.
«جدو كان عارف إنها الوحيدة اللي هتفضل جنبك مهما حصل.»
وفجأة، افتكرت كل حاجة.
الورد البسيط.
السفر من الإسكندرية.
المكالمات.
محاولتها ترجعني.
وسكوتها.
ما كانتش بتخبي الحقيقة علشان تخدعني.
كانت بتحاول تحميني بالطريقة الوحيدة اللي قدرت عليها.
رجعت للمكتب.
فتحت آخر صفحة في الملف.
كان فيه خطاب أخير من جدي.
قرأته بصوت مرتعش:
«إليانور، لو وصلتي للسن ده، يبقى أنا مش موجود علشان أقول لك الكلام بنفسي.
أنا آسف إنك عشتِ سنين وإنتي فاكرة إنك ما كنتيش مهمة.
لكن الحقيقة إنك كنتي أهم شخص عندي.
أنا لم أمنع عائلتك من حضور تخرجك لأعاقبك أو أختار أختك عليكِ.
كنت أحاول أن أمنحك فرصة تبدأي حياتك بعيدًا عن المشاكل التي صنعتها أخطاء الكبار.
وأعرف أنك ربما ستغضبين مني أيضًا.
لكن لا تجعلي أخطاءنا تتحول إلى حياتك.
خدي حقك.
سامحي لو قدرتي.
لكن لا تسمحي لأي شخص أن يجعلك تشكين في قيمتك مرة أخرى.»
وقفت عن القراءة.
دموعي كانت نازلة.
وفي اللحظة دي، فهمت ليه جدي اختار الصمت.
هو أخطأ.
وأمي وأبويا أخطأوا.
وأنا كمان قضيت خمس سنين بعيدة عنهم.
لكن أهم حاجة فهمتها…
إن غيابي ما كانش عقابًا لهم.
كان أول مرة أختار فيها نفسي.
بعد شهور، بعت لأبويا رسالة واحدة.
«أنا مش مستعدة أنسى اللي حصل، لكني مستعدة أبدأ من جديد لو أنت مستعد تقول الحقيقة كلها.»
ما طلبتش منه فلوس.
ولا اعتذار كبير.
ولا حتى وعد.
كنت عايزة حاجة واحدة بس:
الحقيقة.
أما البيت في بورسعيد، فاحتفظت بيه.
وحولت جزءًا منه لمركز صغير لتعليم الأطفال البرمجة والعلوم مجانًا.
علقت صورة جدي في المدخل.
وتحتها كتبت:
«إلى كل طفل ظن يومًا أن نجاحه لا يهم أحدًا…
كمّل.
يمكن أنت لسه ما قابلتش الشخص اللي هيؤمن بيك.»
وبعد فترة، رجعت أنا وريم نتكلم زي زمان.
وفي أول عيد ميلاد لي بعد كل اللي حصل، فاجأتني ببوكيه ورد من نفس المحل اللي اشترت منه ورد يوم تخرجي.
ضحكت وقلت لها:
«لسه فاكرة؟»
قالت:
«أنا عمري ما نسيت اليوم ده.»
بصيت للورد.
ثم ابتسمت.
لأول مرة، ذكريات يوم تخرجي ما وجعتنيش.
لأني أخيرًا فهمت الحقيقة:
أحيانًا غياب الناس عن أهم لحظات حياتك بيكسر قلبك…
لكن ده مش معناه إنك مش مهم.
أحيانًا الشخص اللي ما حضرش…
كان عنده ألف سبب.
وأحيانًا الشخص اللي حضر ببوكيه ورد بسيط…
هو اللي كان بيحبك بجد.
أما أنا؟
فبعد خمس سنين من الصمت…
رجعت أعيش حياتي.
مش علشان أثبت لهم إني نجحت.
لكن علشان أخيرًا…
أثبت لنفسي إني كنت أستحق الاحتفال من البداية.
تمت
“هذه القصة من وحي خيال الكاتب، وأي تشابه بينها وبين الواقع في الأسماء أو الأحداث هو محض صدفة غير مقصودة.”
